Il ne faut pas réveiller l'homme qui rêve :
il peut devenir fou.

Je suis libre: il ne me reste plus aucune raison de vivre, toutes celles que j’ai essayées ont lâché et je ne peux plus en imaginer d’autres. … Seul et libre. Mais cette liberté ressemble un peu à la mort.

Askevale était loin derrière lui. La poussière soulevée par Nocturne passant au grand galop était depuis un moment retombée, et avec les traces de la jument semblaient avoir disparu celles des presque vingt-deux ans d’existence d’Elidyr là-bas. Sans doute l’écrivain aurait été nostalgique à cette pensée, mais son esprit était tout entier tourné vers l’avenir – qu’il voulait brillant – qui l’attendait à Ibenholt et dans les terres qu’il gagnait à toute vitesse. Il avait un moment caressé l’espoir d’arriver au soir de la grande Mascarade, et de pouvoir festoyer avec la populace lors des fêtes en l’honneur de Veloth dont il était aussi le fils. Cependant il lui était vite apparu qu’il n’y serait pas à temps, mais cette légère déconvenue avait été oubliée avec la certitude qu’il y serait dès le lendemain matin. Il s’y voyait déjà. Il arriverait pour voir la plèbe encore saoule de la veille, et partagerait sa liesse le sourire aux lèvres. Car après tout, il n’était qu’un bâtard, le fils d’une roturière à n’en point douter, et ils étaient comme lui. Il partirait de là, au milieu de la foule, et se ferait un nom par lui-même, gagnerait par son talent renommée et fortune, sans jamais aller prier ceux qui l’avaient vu grandir et le protégeraient par égard pour feu son père. Dans sa fierté, Elidyr se voulait un homme grandiose au milieu de tous les autres, et criait au monde qu’il lui était semblable, et portait sa basse extraction comme un habit neuf. Un enfant jurant qu’il était un homme n’aurait guère été plus convaincant. Dans son bel habit de velours bleu, son arc et son baluchon accroché dans le dos, sa bourse encore garnie, montant une jument dont le prix de la vente aurait pu faire manger un festin à une famille entière pendant plusieurs jours, il semblait tout droit sorti de la cours – et c’était d’ailleurs le cas. Mais c’est inconscient de cette différence qu’il entra dans la ville, sans savoir qu’il dépeignait singulièrement avec le milieu dans lequel il souhaitait si fort se fondre.

Jamais il n’était venu à Ibenholt même, quoiqu’il se soit déjà rendu dans certaines des terres qui en dépendaient, chez des parents de son père. Mais il avait parcouru la cité dans les livres, voguant de phrase en phrase comme on passe d’une rue à l’autre. Il savait tout ce que l’on avait écrit sur la ville, et qui ne tenait pas du secret. Cependant, son savoir était lacunaire, sans qu’il ne le comprenne vraiment lui-même. Elidyr se plantait là comme certain de lui-même, confiant. Pourtant, la ville elfe qu’il avait découverte dans la bibliothèque d’Askevale avait été secouée de bien des maux depuis les parchemins poussiéreux que l’écrivain avait parcouru avidement. De la mort de Kalanar, des elfes massacrés et des Usurpateurs, le bâtard ne savait que trop peu de choses, à peine conscient des difficultés des habitants. Mais il faudrait bien que le naïf s’éveille. Il faudrait bien qu’il ouvre les yeux et qu’il les voit, ses semblables comme il voulait les nommer, à genoux la crasse, affamés, en colère. Il faudrait bien qu’il comprenne qu’il entrait dans sur l’échiquier, bien qu’il n’en ait aucune envie, et que les pions bougeraient tout autour de lui, le mettant en danger ou l’aidant parfois. Déjà, son esprit se réveillait lentement, au fur et à mesure qu’il avançait dans la capitale et qu’au lieu des joyeux badauds encore saouls de la veille son chemin croisait celui des milices de soldats armés. Quelque chose avait secoué la ville, comme une tempête, mais ce n’était pas la fête et les chants. Ses yeux s’agrandissaient, pourtant il était encore en partie aveugle, et ne voyait pas la misère humaine qui jonchait les rues. Il était simplement surpris, comme un enfant peut l’être, il ne comprenait pas et la vérité lui apparaissait encore travestie par sa propre imagination.

Il avait mis pied à terre depuis un moment, et tirait sa belle jument brune par les rennes. Il fallait qu’il trouve une auberge maintenant, on lui avait conseillé le Rossignol sur la route ; il lui restait assez d’argent pour vivre à l’aise quelques jours, et il avait une terrible envie de se changer et de parcourir la ville propre, flânant en essayant de reconnaître les descriptions qu’il avait lues en retrouvant les lieux. Un bruit derrière lui attira son attention, les gardes arrêtaient un elfe juste derrière lui. « Oh ! » Son exclamation s’échappa malgré lui, alors que sa surprise grandissait encore. Au même moment, son corps en rencontra un autre. Assez gauche, il buta et s’accrocha maladroitement à Nocturne pour ne pas s’effondrer. « Veuillez m’excuser… » Son regard croisa celui de celle qu’il venait de bousculer. Comme presque à chaque fois qu’il se trouvait devant une femme, il sentit le rouge lui monter aux joues, et il tira nerveusement sur son bel habit de velours bleu. « Je… Pardonnez-moi. J’étais surpris de… » Il jeta sa tête en arrière, désignant les gardes, ignorant totalement les scènes qui avaient marquées la ville pendant la nuit. Le naïf allait s’éveiller.

(c) AMIANTE